MEME #1 OU PARA FILOSOFAR

- Professor, eu estava conversando com meu tio sobre filosofia.
- É mesmo?
- Ele me disse que, para desenvolvermos o espírito filosófico, devemos agir como a vaca.
- Devemos aprender a ruminar, como parte do processo reflexivo de volta do pensamento sobre si mesmo. Interessante...
- Não, professor. A gente tem que aprender a cagar e andar #trollface
- #foreveralone

TANTALOAR

Era uma vez um vazio.

Nada o preenchia.

Comer canetas, rasgar certezas,

Cobrir o chão com gestos infames e palavrões.

Não era possível rasgar os dois minutos que antecediam a vergonha.

Não era possível rasgar ao meio a expectativa ruim.

Era uma vez um vazio,

Cada vez mais vazio.

Outros vazios a ele pareciam conectar-se;

No entanto, refugiavam-se no interior vazio

Do seu interior esvaziado de sentido.

Era uma vez um monte de gente que queria.

Gente que queria muito e tudo estava

Ao alcance de suas mãos e bocas.

Acima e abaixo.

Desejavam tudo e tudo era disponível.

Não havia limites

Exceto

O limite de em nada poder tocar.

O vazio alimentava-se de sua insatisfação.

Não se satisfazer, e nisto obter prazer, virou regra

                               - “cumpra-se” –

E lavar as mãos compulsivamente também.

Nada o preenchia.

O vazio e sua continuação.

PARA QUEM VIVE COM MUSEUS E VESTIDOS DE FLORES OU FOLHAS

é o teu vestido

que não lembro se era flor ou folha

mas era belo o teu pé

e também o outro

nos decotes dos teus

sapatos de boneca

é o teu vestido

esvoaça nos corredores do tempo

correm menos os teus sapatos de boneca.

parecem mover-se imóveis

como numa esteira oculta.

é o teu olho

é a tua boca

é o teu hálito

é o teu ouvido nas palavras

que te digo maciamente

escondido

nas folhas ou flores

do teu vestido

é o eu te querer bem

e não necessitar explicar isso

é o teu vestido e o que tem dentro dele

és tu.

tu em absoluto.

tu quando as palavras emudecem

o som que ouço é o dos teus sapatos de boneca.

não preciso de mais nada por ora.

BEM-NOVO-QUERER

A medida do teu cansaço é o tamanho dos sóis que te queimam a pele

A tua beleza resiste. Guerra de astros como em contos helenos,

mas o que é mais forte vence.

Vence.

Ouve-se violões ao longe, nem tão longe, de ciganos.

Não se distingue o que se canta,

mas o lamento é de bem querer.

Bem te quero e te pergunto quando te cobrirá a água do próximo inverno,

que virá sem neve, como os outros.

A imensidão de teu corpo é menor que a palma de uma criança.

Ciganos aproximam-se.

Quero me esconder no meio de tuas folhas, porque um dia lá estive. Ao menos por um dia cinzento.

Toque-me no tempo certo da noite que nunca chega,

com esta pele queimada por vários sóis em fúria.

Então esperarei baixarem as águas novamente.

(poema do ano de 2004, não me lembro o mês)

PRIMEIRO POEMA SOBRE A MENTIRA

Quando quiseres enganar alguém,
Não dê a entender que não enganas.
Deixa habilmente o vapor do teu veneno escapar
pelas pequenas frestas entre dentes
- este veneno é a ilusão. É o torpor da poesia de quem mente.
É como o sol a iluminar e cegar no mesmo rastro.

A mentira esconde-se detrás de uma parede de papel.

DOUBLE TROUBLE

Double trouble. Ironicamente, era a música tocada no aparelho de som do carro, quando tocou seu telefone.

- Alô.

- Já tá chegando?

- Onde?

- Você não marcou comigo, criatura?

- É mesmo. Já tá aí?

- Qualquer lugar em que eu esteja é aqui, para mim.

- Você entendeu. Espera, tem uma outra chamada aqui. Alô.

- Você não vem mais?

- Sim, vou sim, só estou resolvendo um problema, mas chegarei em vinte minutos ou menos.

- Não demore.

- Oi, voltei.

- Onde a gente marcou mesmo?

- No posto de gasolina. Deixo o meu carro aqui e vamos no seu.

- Em que posto mesmo? Espera, outra chamada aqui.

- Estou com pressa, você não vem?

- Vou, vou sim. Onde marcamos mesmo?

- Na frente da casa da minha vizinha, que é para não gerar suspeitas.

- Ok.

- Não demore.

- Alô, voltei. Em que posto você está?

- Posto? Não tô em posto nenhum, tô em casa.

- Ok, ok. Tô indo praí.

- Não, não vem. Não tem como a gente se ver agora. Liguei pra avisar.

- Tá, tá.

- Oi, alô.

- O frentista já veio aqui umas duzentas vezes perguntar se quero álcool ou gasolina.

- Já combinou com a tua vizinha?

- Que vizinha?

-  Nada, estou ficando doido. Já estou a caminho. Só atender um telefonema aqui.

- A vizinha perguntou se você pode passar na loja de conveniência do posto e comprar sorvete pro filho dela.

- Claro, claro. Comum ou aditivado?

- Hã?

- Já estou a caminho. Alô, estou de volta.

- Tudo bem. Está com as flores?

- Que flores?

- Esqueceu que vamos a um velório?

***

SEM ESTRELAS

- Ah, escrevi um texto pra ti.

- Sério? Me mostra!

- Aqui. (tira do bolso da camisa – embora moleque, coisa de homem com data de nascimento antiga – o papel amassado)

                Ela o lê.

“Você é um pedacinho

De cada coisa boa no mundo

Que vem tal aquele gosto de infância

Que deixa saudade ao partir

É aquela estrela de que fala a música

Quando sentir minha falta

E quiser me achar

Siga a trilha de corações

Que rabisquei no céu”

                Ela nada diz. Dobra o papel e o devolve.

- Não gostou?

- Gostei. Muito. Mas poesia não é pra mim. Minha vida não tem poesia.

                E foi embora, deixando atrás de si a trilha das suas sandálias de borracha.