DOUBLE TROUBLE

Double trouble. Ironicamente, era a música tocada no aparelho de som do carro, quando tocou seu telefone.

- Alô.

- Já tá chegando?

- Onde?

- Você não marcou comigo, criatura?

- É mesmo. Já tá aí?

- Qualquer lugar em que eu esteja é aqui, para mim.

- Você entendeu. Espera, tem uma outra chamada aqui. Alô.

- Você não vem mais?

- Sim, vou sim, só estou resolvendo um problema, mas chegarei em vinte minutos ou menos.

- Não demore.

- Oi, voltei.

- Onde a gente marcou mesmo?

- No posto de gasolina. Deixo o meu carro aqui e vamos no seu.

- Em que posto mesmo? Espera, outra chamada aqui.

- Estou com pressa, você não vem?

- Vou, vou sim. Onde marcamos mesmo?

- Na frente da casa da minha vizinha, que é para não gerar suspeitas.

- Ok.

- Não demore.

- Alô, voltei. Em que posto você está?

- Posto? Não tô em posto nenhum, tô em casa.

- Ok, ok. Tô indo praí.

- Não, não vem. Não tem como a gente se ver agora. Liguei pra avisar.

- Tá, tá.

- Oi, alô.

- O frentista já veio aqui umas duzentas vezes perguntar se quero álcool ou gasolina.

- Já combinou com a tua vizinha?

- Que vizinha?

-  Nada, estou ficando doido. Já estou a caminho. Só atender um telefonema aqui.

- A vizinha perguntou se você pode passar na loja de conveniência do posto e comprar sorvete pro filho dela.

- Claro, claro. Comum ou aditivado?

- Hã?

- Já estou a caminho. Alô, estou de volta.

- Tudo bem. Está com as flores?

- Que flores?

- Esqueceu que vamos a um velório?

***

SEM ESTRELAS

- Ah, escrevi um texto pra ti.

- Sério? Me mostra!

- Aqui. (tira do bolso da camisa – embora moleque, coisa de homem com data de nascimento antiga – o papel amassado)

                Ela o lê.

“Você é um pedacinho

De cada coisa boa no mundo

Que vem tal aquele gosto de infância

Que deixa saudade ao partir

É aquela estrela de que fala a música

Quando sentir minha falta

E quiser me achar

Siga a trilha de corações

Que rabisquei no céu”

                Ela nada diz. Dobra o papel e o devolve.

- Não gostou?

- Gostei. Muito. Mas poesia não é pra mim. Minha vida não tem poesia.

                E foi embora, deixando atrás de si a trilha das suas sandálias de borracha. 

PRESENÇA

É um calor.

É uma presença flamejante.

É pedaço de fogo oscilante que vem e vai

E vem

E vai.

Tamanha é a presença ardente, me transmuto em brasa

 - Nem água me apaga.

De mim nem cabelos restam,

As roupas menos ainda.

É o meio-dia.

É a carvoaria por dentro e por fora.

Quanto mais mentira, mais fogo.

Consome a mentira e mais lenha há nesta fogueira.

É a presença luminosa.

A tua presença luminosa.