SEM ESTRELAS

- Ah, escrevi um texto pra ti.

- Sério? Me mostra!

- Aqui. (tira do bolso da camisa – embora moleque, coisa de homem com data de nascimento antiga – o papel amassado)

                Ela o lê.

“Você é um pedacinho

De cada coisa boa no mundo

Que vem tal aquele gosto de infância

Que deixa saudade ao partir

É aquela estrela de que fala a música

Quando sentir minha falta

E quiser me achar

Siga a trilha de corações

Que rabisquei no céu”

                Ela nada diz. Dobra o papel e o devolve.

- Não gostou?

- Gostei. Muito. Mas poesia não é pra mim. Minha vida não tem poesia.

                E foi embora, deixando atrás de si a trilha das suas sandálias de borracha.